Catégorie : Littérature française

La Valse des arbres et du ciel, Jean-Michel Guenassia

Nous sommes en 1890 à Auvers-sur-Oise, près de Pontoise, le fief des impressionnistes. A quelques kilomètres, Paris gronde. Polémique concernant la tour Eiffel, antisémitisme croissant, scandale du canal de Panama, rejet des femmes et du renouveau artistique… Cette fin de siècle est une période trouble qui annonce les prémices de la Première Guerre mondiale. Marguerite Gachet a

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En attendant Bojangles, Olivier Bourdeaut

En quelques pages, un petit garçon nous raconte sa vie d’enfant. Une vie pas tout à fait comme les autres. Chez lui, la télévision est une punition, l’école n’est jamais obligatoire et il vaut mieux apprendre auprès des grands, ses parents, qui dansent jour et nuit sur les douces chansons de Nina Simone en buvant des boissons colorées.

Rien de grave, Justine Lévy

Retour sur un livre qui a maintenant plus d’une dizaine d’années mais que j’ai relu récemment et qu’il ne faudrait jamais cesser de recommander. C’est la petite histoire du chagrin d’amour qui a fait le tour de Paris. Un chagrin c’est privé, mais pourtant plus c’est sale, plus c’est dur et plus c’est raconté. Les

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L’Autre Joseph, Kéthévane Davrichewy

L’autre Joseph  c’est ce mythe familial que le clan géorgien de Kéthévane Davrichewy raconte en quelques murmures, les soirs d’hiver pour émerveiller les enfants. Sur cette photo, Joseph Davrichachvili (dit Davrichewy) cet arrière-grand-père que personne n’a réellement connu, ressemble à Joseph Djougachvili, dit Staline. Ces deux hommes qui partagent le même prénom pourraient aussi avoir partagé le même père.

Mes librairies parisiennes

Des maisons d’édition du quartier latin, aux cafés littéraires du 6ème arrondissement, le Paris culturel vit au rythme des livres. Les écrivains s’en inspirent, les héros y vivent, les lecteurs s’y épanouissent… Paris est empreinte de littérature. Et il existe encore, pour peu de temps peut-être, un éparpillement de havres littéraires, nos librairies. Chaque parisien est fidèle à sa boutique, à son

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Titus n’aimait pas Bérénice, Nathalie Azoulai

Je n’écoute plus rien, et pour jamais, adieu. Pour jamais ! Ah ! Seigneur, songez-vous en vous-même Combien ce mot cruel est affreux quand on aime ? Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ? Que le jour recommence, et que le jour finisse, Sans

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